la mediana edad

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El otoño se aproxima,
advierten los amigos.
Susurran al oído
que me ande con cuidado.
Afirman que es sutil,
silente,
taciturno,
vagaroso…
Dicen que no se le ve venir,
porque siempre llega de incógnito…
como un susurro en el viento.

 

Lo que sí notarás, suspiran desolados,
es que a la piel se le desabrocha el vestido,
y se le desenganchan los sueños a la mirada.
Sí hasta los huesos gruñen,
agobiados por ese crujido seco
de hojas doradas, pardas o escarlatas.

También percibirás las corrientes marchitas
que agobian con escarchas a las ventanas,
sin olvidar aquel viento del norte
que se infiltra entre las grietas
y nos hiela la nariz y las entrañas.

Aseguran ellos, los amigos,
que si no notamos su presencia,
es porque nos tornamos miopes de esperanzas;
porque nos volvemos tejedores de recuerdos,
de voces que se mueren;
de voces que no han logrado salir…
y se transformaron en balbuceos
dentro de la garganta.

Dicen que el corazón,
ese músculo sacrosanto que palpitaba sentimientos,
es ahora un reloj atrasado que corre siempre a destiempo…
y con desgana.

Pues si dicen, que digan…

Yo me visto de primavera cada vez que me asomo a la mañana,
cada vez que le abro la cremallera a la vida;
cada vez que respiro aromas a miel, a lavanda, a hierbabuena;                                                 cada vez que me arropo la piel con polen de amistad y de confianza.

Me visto de primavera cada vez que el mar del norte me lava la cara,
y a cada vez que ese mar acaricia mis huellas,
una y otra vez, hasta borrarlas.

Me visto de primavera cada vez que mi cuerpo
se vuelve instrumento al viento…
y se transforma en canción.

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