La Pasajera

jornada foto google

El tiempo es un relámpago
que rasga el universo,
una boca que besa
cristales adormecidos,
unos labios que silban
estrellas en el viento.
Si preguntan quién soy,
soy… la que sueña
El tiempo es un candil,
que alumbra los nidos olvidados
y los gatos sin casa que habitan los tejados,
y los polluelos que bailan en el estanque…
El tiempo es un huevo de codorniz
que choca a destiempo,
es el hambre que te despierta en la madrugada,
el tiempo es ese ave que aletea asustada.
Si preguntan quién soy,
soy… la que observa.
Telas de araña cubren el sueño de los amantes,
polvo de estrellas les acaricia la piel,
en el horizonte, la niebla
desdibuja sus contornos…
La luna brilla en el techo,
un río desemboca en la almohada,
la niña se apaga, y se enciende la anciana.
Si preguntan quién soy,
soy… la que ama.
En algún rincón del universo
las paredes se esconden,
el tiempo las descubre debajo de la cama.
Una mosca, azul cobalto, revolotea
el pequeño sol de la mesita,
se quema las alas y cae, resignada.
Si preguntan quién soy,
soy… la olvidada.
Rostros se hunden bajo el mar
blanquecino de las sábanas,
empapados sus recuerdos en sudor,
la memoria perdida en el laberinto
sin nombre de la nada.
El tiempo es un relámpago,
que ilumina los caminos de la noche,
para que pueda llegar la madrugada.
Si preguntan quién soy,
soy… la pasajera de esa jornada.

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Una respuesta a La Pasajera

  1. Ovidio López dijo:

    Leo con ansiedad febril esos tus desires del alma, y transito las instancias de ese viajar por escenarios de ensueños, y de pronto me siento prendido de tu pluma y siguiendo tu camino “pasajera de esa Jornada”

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