Edades

En el rincón donde el tiempo duerme,
los visillos guarecen el hálito yermo
de la soledad.
El tiempo no existe,
le dijo la luna.
Es un ideograma,
un concepto abstracto,
un símbolo,
un puente donde las edades transitan,
una ventana abierta,
un agujero negro.
El tiempo es como ese viento que
silbotea entre las hojas,
y nadie ve.
Es una quimera.
Pero cuando el sueño se despereza,
el día amanece y las edades desfilan.
Caminan despacio, van casi de incógnito,
se paran para observar…
después corren.
Corren porque el tiempo se desvanece,
corren para que, dentro de su mirada,
el tiempo las vea etéreas.
Corren las edades,
corren.
La piel se marchita detrás de los cristales,
un limo estéril ennegrece las uñas,
sombras chinas emanan de la pared.
Zurzo cicatrices y en cuanto
hilvano todas mis edades,
la vida se eterniza
dentro de mi mirada.
Me percibo inmaterial,
aunque las zapatillas aún conserven
las huellas de mis pies.
Sobre el puente del tiempo,
las tablas balancean.
¿Cuántos años cosí?
¿Cuántos días bordé?
¿Dónde está el bastidor de las vidas borradas?
¿en dónde el hilo que con la rueca deshilé?
Las edades desfilan dentro de los espejos,
El tiempo juega con la luna,
teje encajes de minutos en su piel.
Pero las edades emborronan
el rímel miope de mis ojos,
empalidecen el rouge,
extinguen los sueños
sofocan los despertares.
Las edades anidan en el tiempo
intangible de la soledad.
De esa soledad que, como un hálito amargo,
amarillea las hojas y me dice que,
al igual que el tiempo,
soy un espejismo,
un reflejo febril de mi propia mirada,
porque yo, quien os habla,
no existo.

 

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