Y en un principio fue la Voz

Si es la voz un delirio del alma
¿será el cuerpo su mordaza?
¿tal vez su mortaja…?
¿Y el grito…?
¿Qué significa
el grito contenido, prendido, suspendido
que nos raspa la garganta?
Ese grito cargado de silencios,
que se arrastra y nos desgarra.
Ese grito que nos prende,
que escala las entrañas.
Ese grito que estalla, y nos ahoga…
¡El grito que nos despedaza!
¡¿Qué es el grito?!
El eco me responde que el grito
es la hiena que nos deshilvana,
es el aullido que nos desgarra,
es la angustia que nos relame, una y otra vez,
hasta desmigajarnos.
Pero el grito, el eco me recuerda, es también
la araña que remienda nuestros jirones.
El grito es un fuego que llora y se deshace.
El grito es simiente y es lluvia.
¡Eso es el grito!
En algunas ocasiones,
al grito le hacen cosquillas las palabras,
para que de su risa nazca el verbo
y les dibuje estrellas a las encrucijadas.
Pero a veces, el grito se queda sin aire,
no puede respirar y se apaga, se oscurece…
Al verse desnudo de voz, el grito se viste de ausencia,
se calla, se disipa, enmudece, se convierte en… nada.
¿NADA?
Sí, nada.
Pero el grito, como la nada,
es una entelequia,
una fábrica de ilusiones,
el confín donde habitan el tiempo y la existencia,
el útero donde los sueños adormecen…
Por eso, me explica el eco,
más allá del brillo de las estrellas,
la luz duerme en brazos de la oscuridad,
el silencio acuna las palabras
y la noche se sueña eterna.
Fue allí, en la morada de la nada,
que, poco antes de perder la voz,
el grito resonó en el vacío, y el eco de su verbo
se reverberó en forma de galaxias, planetas…
Vida

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