El viento que me mira o los ojos del espejo

Mírame, estoy aquí.
El ayer se perdió en la niebla.
Mírame.
Soy el reflejo del niño
que brinca feliz sobre un charco de lluvia,
soy la bota que rompe la escarcha,
soy el ave que peregrina a procura del sol,
soy la luz ensimismada de tu mirada,
soy un sueño intermitente
que tropieza repetidamente,
en la misma pesadilla.
Soy la mañana que insiste en reaparecer.
Mírame, estoy aquí.
El ayer no existe,
aunque lo sientas en cada surco de tu piel.
Mírame.
Soy ese tiempo, acaso idealizado,
en el que zurcías caminos en el mantel,
el tiempo de coser vainicas y enhebrar rosarios,
el tiempo de hilvanar dudas y bordarlas en punto de cruz,
el tiempo del ave María sin pecado concebida, pero llena de deseo cohibido.
Mírame… y tú, sin pudor, desvías la mirada.
No existes, aseveras, entonces,
mientras me escondes en la canastilla de tus labores,
junto a las tijeras, las agujas, la cinta métrica,
la nueva aventura de los cinco y el dedal.
Mírame.
No, no te vayas, aún estoy aquí.
Sí, soy una evocación,
una sombra de lo que has vivido.
Mírame.
Tienes estrellas prendidas en la memoria,
rosas ensangrentadas de inocencia,
almidonados delirios, amores efímeros,
deshojadas margaritas rellenas de malquerer.
Mírame.
Los espejos deturpan el rostro de los amantes…
Cállate, tú no existes.
Mírame, aúlla la loba que me habita.
Hoy la vida cosquillea la imaginación,
eriza los sentidos,
incita el cuerpo a caminar,
lo espolea…
Mírame.
El viento gime deseos en tu oído,
nombra parajes que nunca has visto,
enerva las olas, enloquece el mar,
abre las puertas a esos caminos que ya no necesitas bordar.
El viento te empuja…nos lleva,
A ti, la que mira,
A mí, la que observa
El viento bruñe las dos caras de la luna,
El viento, siempre el viento…
Mírate.

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